A jót én már le nem írom, meghagyom kósza lelkeknek, kikben naiv viselése még nem gondterhes. Állom a sarat a viharban, mit is tehetnék, mikor már nem nézek körül, hogy lényem hányan is szerették. Tudva-tudván az igazat, emberként a legkevesebb, másként épp úgy ismeretlen volnék, de legalább szabad. Helyette hús-vér börtön tartja fogva elmém, azt is csak, hogy kínozzák - azért. Tavasszal lehull ágáról az utolsó megmaradt levél. Él, mint a deszkáé s nem mely virul, vele burkolják majd testem vigaszul. Ráírják majd a számot, kezdet és vég, ennyit ért egy ember, többet a semminél mi mégis kevés.